Au claire de la lune

Au claire de la lune, mon ami Pierrot,
prête moi ta plume, pour écrire un mot.
Ma chandelle est morte, je n'ai plus de feu,
ouvre moi la porte, pour l'amour de Dieu.

Au claire de la lune, Pierrot répondit,
je n'ai pas de plume, je suis dans mon lit.
Va chez la voisine, je crois elle y est,
car dans sa cuisine, on bat le briquet.

Au claire de la lune, l'aimable Lubin,
frappe chez la brune, ell' répond soudain:
“Qui frappe de la sorte?” Il dit à son tour:
"Ouvrez votre porte, pour le Dieu d'amour."

Au claire de la lune, on n'y voit qu'un peu.
On chercha la plume, on chercha du feu.
En cherchant d'la sorte, je n'sais c'qu'on trouva.
Mais j'sais, que la porte, sur eux se ferma.